Шел безнадежный дождик, а у меня совсем не было зонта, и не было, куда идти. Зато под губой, и под носом – огромные простуды некрасивыми язвами, и я плакала, плакала как ребенок. Волосы вымокли, на куртке не хватало пуговиц, а за руку мою держался мальчик, мой мальчик, маленький и больной.
А мимо шли люди. На работу, за пивом, в гости, они видели меня, они говорили: какая плохая женщина. Какая плохая, некрасивая, глупая женщина стоит и плачет под дождем. Смотрите, какой у нее маленький и больной мальчик!! Ай-ай, разве можно, как не стыдно…
А мне стыдно, невыносимо стыдно..
Я беру своего мокрого мальчика, я прижимаю его к мокрой себе, я несу его прочь, сама не зная куда, бреду по грязи, и капаю слезами. Я несу его, и шепчу ему, прости меня, прости пожалуйста, прости, что родила и обрекла, прости, что не смогла, прости, что несчастна, но настанет другой денек, мальчик мой. Настанет.
Я согрею тебя, и будет тепло.
Я раздобуду чай с шиповником, и выпрошу у Гудвина мозгов.
Я высушу слезы, и одежду, и отведу тебя в сад.
Там, в саду, мы будем играть и слушать музыку, и у тебя будет много друзей, и столько любви, сколько тебе нужно.
Там, в саду, у тебя будет счастливая, настоящая мать, и все пуговицы на ее плаще будут на месте.
Если, конечно, нас пустят в эдемский сад.
Если пустят…
Добавлено спустя 2 минуты 35 секунд:
