Ирина,знаешь,это не депрессия.Если бы мы с тобой встретились в реальности,ты возможно и не поверила,что это я.Я в жизни весёлый,юморной парень.По мне и не скажешь,что я больной чем либо.Но знаешь-это маска.Это маска счастья.Я её ношу давно.Я общаюсь,я шучу,я смеюсь.Но это подделка!И так всегда!На сколько я знаю,депрессия не даёт надевать маски,если она есть,то просто от неё не скрыться.Нет,это не депрессия.Это мой внутренний мир,который я тщательно скрываю ото всех.Я мечтаю умереть,да,именно мечтаю,потому что мне уже надоело ходить в этой маске благополучия,когда на самом деле мне хочется выть.На самом деле я сильно мучаюсь в душе,но никому об этом не говорю,ни родным,ни психиатрам.Потому что не хочу выглядеть в глазах родных больным.У меня это пока получается,но душа то болит.Вообще я запутался уже.Я могу радоваться,но на недолгое время.В подавляющем количестве прожитого мной времени я хочу смерти.Я курю по пол пачки сигарет на голодный желудок,чтобы довести себя до рака.И знаешь,Ирина(кстати у тебя красивое имя)мои приоритеты давно уже выставлены-это смерть.Потому что,если всё взвесить,то перспективы в будущем никакой.Вот такие пироги